Há perguntas que não são apenas perguntas. São espelhos. E quando alguém pergunta “Democracia, como vais?”, não está à procura de uma resposta simpática, breve e confortável, está a pedir-nos coragem. Coragem para olharmos para a forma como vivemos juntos, como discordamos, como escolhemos quem nos representa e, sobretudo, como tratamos a liberdade quando ela já não nos parece uma conquista recente, mas um cenário dado como garantido.
A democracia não é um edifício pronto, é uma obra em permanente manutenção. E, como todas as obras, quando deixamos de reparar as fissuras, um dia acordamos com rachaduras que já não são apenas estéticas: são estruturais.
A democracia não morre de repente, adoece aos poucos.
A democracia raramente cai num só dia, o seu declínio é, quase sempre, lento, discreto, até elegante, começa com o cansaço do cidadão comum. O cidadão que trabalha, que paga, que tenta ser correto e que, ao fim de algum tempo, começa a sentir que nada muda. Que os mesmos vencem, que os mesmos decidem, que os mesmos se salvam.
Depois, surgem as frases perigosas, ditas com ar de normalidade:
“Eles são todos iguais.”
“Não vale a pena votar.”
“Mais vale alguém mandar a sério.”
E é aqui que a democracia começa a perder terreno: quando a desistência se disfarça de lucidez. Quando a indiferença se torna moda. Quando a descrença é tratada como inteligência superior.
Mas a democracia não depende apenas de eleições. Depende de vínculos. E vínculos quebram-se quando a confiança se degrada.
A liberdade não é confortável, e talvez seja esse o problema
A liberdade dá trabalho. Obriga a pensar, a ponderar, a aceitar que o outro existe com uma visão diferente da nossa. E, nos dias de hoje, há uma tentação crescente de reduzir tudo a um campo de batalha: ou se é “de um lado”, ou do “outro”. Como se a complexidade fosse uma fraqueza e a dúvida uma traição.
A democracia, no seu melhor, é um regime de conversas difíceis.
No seu pior, torna-se um ringue de insultos rápidos.
Nas redes sociais, por exemplo, a democracia parece estar sempre em estado de emergência. Grita-se mais do que se argumenta. Cancela-se mais do que se compreende. Humilha-se mais do que se persuade. E isto tem consequências: não apenas na convivência, mas na própria arquitetura mental das pessoas.
Quando uma sociedade perde a arte de conversar, perde também a capacidade de construir.
O povo não é apenas soberano: é responsável
Há uma ideia confortável e profundamente falsa, de que a democracia falha sempre por culpa dos políticos. Como se o povo fosse uma vítima eterna e inocente de um sistema que o engana. Não é assim.
Os políticos são, em grande medida, reflexo da cultura que os produz.
E a cultura que os produz é feita de escolhas diárias: de exigência ou de tolerância, de rigor ou de desculpa, de participação ou de fuga.
Uma democracia madura não é aquela em que não há erros.
É aquela em que os erros têm consequências.
Quando normalizamos o favorecimento, a incompetência, o oportunismo ou a mentira, não estamos apenas a aceitar políticos piores, estamos a treinar uma sociedade para viver abaixo do seu potencial.
E há um perigo maior: quando a população perde o hábito de exigir, rapidamente ganha o hábito de obedecer.
Entre a promessa fácil e o medo: o terreno fértil do populismo
O populismo não nasce apenas da maldade. Nasce do desespero. E o desespero nasce quando o cidadão sente que trabalha muito e recebe pouco, que cumpre regras e vê outros contorná-las, que se esforça e é invisível.
Nesse contexto, aparecem figuras que prometem “resolver tudo”.
Prometem simplificar o mundo.
Prometem “limpar” o sistema.
Prometem “meter ordem”.
E, por vezes, têm êxito porque uma democracia cansada começa a desejar o descanso, mesmo que isso signifique abdicar de parte da liberdade.
A democracia, quando está frágil, é tentada pela ilusão da autoridade absoluta, alguém que decida por todos, alguém que não seja “politicamente correto”, alguém que “diga as verdades”.
O problema é que as verdades ditas sem ética transformam-se, muitas vezes, em armas.
E as armas, mesmo verbais, deixam sempre vítimas.
A democracia também falha quando humilha quem menos tem.
Não basta dizer que há democracia porque há voto. A democracia precisa de dignidade social. Precisa de igualdade de oportunidades minimamente real. Precisa de acesso à saúde, à educação, à justiça e ao trabalho digno sem que tudo se transforme num labirinto de burocracia e favor.
Uma democracia que produz cidadãos permanentemente aflitos, com medo de adoecer, com medo de falhar, com medo de não conseguir pagar, é uma democracia que se aproxima perigosamente da sobrevivência, e se afasta da cidadania.
E quando o cidadão vive em estado de sobrevivência, a participação cívica passa a ser um luxo.
Democracia, como vais? Vais como nós vamos.
A democracia não é um “eles”, democracia é um “nós”.
Vai como vai a nossa paciência para ouvir.
Vai como vai o nosso respeito pelas diferenças.
Vai como vai a nossa coragem para denunciar injustiças.
Vai como vai a nossa exigência perante quem governa.
Vai como vai o nosso compromisso em não facilitar a mentira, mesmo quando a mentira nos convém.
Porque há um ponto em que é preciso dizer isto com clareza:
– não é possível ter democracia de qualidade com cidadania de baixa intensidade.
Não se pode querer um país justo com hábitos injustos.
Não se pode exigir ética pública com indiferença privada.
Não se pode pedir transparência enquanto se celebra a esperteza.
Um apelo final, não desistamos da ideia de futuro.
A democracia é imperfeita. Mas ainda é, com todas as suas falhas, o melhor lugar possível para corrigir as próprias falhas. E essa é a sua grande virtude, a democracia permite-nos mudar sem destruir.
O que não podemos é tratar a liberdade como um objeto decorativo, bonito, mas dispensável. A liberdade precisa de exercício. Tal como um músculo.
Por isso, talvez a pergunta “Democracia, como vais?” mereça uma resposta mais honesta e mais incómoda:
– Democracia, eu não sei como vais, mas sei que, se eu não for contigo, tu não vais.
